En el calor y el aburrimiento de la tarde, la risa impertinente y la indiferencia de los que están a mi alrededor,
en su desprecio por lo importante y la valoración extrema del atributo
siempre está una razón, una prueba, una maldita bomba que estalla en la cara sólo para que un ridículo paracaidista de plástico nos diga: "Fueron tiempos mejores".
Hay días que crecen como un globo que vamos llenando de agua y crece y crece y crece y pesa y cuando se te revienta en el brazo pega y es porque quiere mojar, no porque ya no resista.
Hay días que fueron hechos con el único propósito de jodernos la vida.
Pero entre sacudida y sacudida se avanza un cuadro. El cielo se despeja y la suerte nos abre las piernas. Nos clavan porque podemos ser clavados pero también porque podemos clavar. Ahora bien, lo que nos muestra cada uno de esos globos, la claridad de su agua, la limpia superficie debajo de su estruendo es la seguridad de saber quién se merece que una astilla de nuestra alma lo empale. A quién vale la pena penetrar con una idea -que por supuesto, no tiene que ser propia.
Es como probarse un falo de juguete con la intención de que al otro se lo folle un pensamiento. Y que después empiece a parir ideas pequeñitas. Una copia porno de la mayeútica.
A lo que voy es a que la mayoría de las mentes nuevas están condenadas a la castidad o al mal amor.
Si me preguntan a mí, les diré que hay una solución a la vuelta de la esquina, al final del brazo. Lo diré mil veces porque quiero que sea cierto.
Pero también les diré que el tahúr volvió a lanzar los dados: que me muevo otro cuadro, que ya estoy en la siguiente casilla.
¿Y cuando el juego empiece?, ¿cuando aterricen el tablero?, ¿cuando no se les ocurra un aopción diferente a agacharse, esconderse, engarruñarse y esperar que la vida no les de así de duro?
Me alegra mucho que el panorama sea más alentador. Me aterra que eso no les sea sea suficiente para soportarlo.
Sólo quisiera que nunca despierten porque así dormidos es más fácil, porque extraño esa anestesia.
Porque tal vez es mi envidia adulta la que no puede aceptar que nos haya tocado la mierda y a ellos las rosas.
Me muevo un cuadro, los dejo con sus rosas. Todo lo demás, es para mí.
Lo prefiero así.